J’aime les Libellules de mon jardin.
Elles naissent dans la pièce d’eau près de l’entrée, y passent deux ans à croître sous forme de naïades, larve aquatique à métamorphose incomplète, puis montent le long des tiges de la Thalie blanche, laissent leur enveloppe, l’exuvie, et désormais entières s’envolent dans l’air pour quelques mois.
Un enfant en visite me dit : « Mais je n’en vois aucune ! » Je l’entraîne près de la mare, devant ces tiges qui culminent à deux mètres cinquante hors de l’eau. « Regarde les enveloppes parfaites quelles ont laissées après un long effort pour s’en extraire et s’envoler. Et puis, imagine leurs couleurs diaphanes, leurs parcours dans l’air libre, et bientôt tu en verras une ».
La mare est petite, elle recèle peu d’endroits pour s’y cacher. Si des poissons y séjournaient, les œufs des Libellules seraient leur pitance. Je le dis aux hôtes du jardin mais je rajoute aussi qu’aucun animal en cage, mare ou autre, ne me procure de plaisir.
